A la découverte des chemins de Gironde et d'ailleurs ...

Plage des Salines

Plage des Salines à Sainte-Anne, aucun grain de sable ne vient perturber la douce ballade des cocotiers. Ces géants respirent au-dessus de moi et répandent dans l’air surchauffé leurs notes sucrées. ils balayent le ciel de leurs longues branches fluides, en marbrant l’azur de jade et d’émeraude, Ils sont bien campés dans le sable, ces gardiens des moments passés où nous étions la nature et ne l’avions pas domestiquée. Rien de sauvage dans ce tableau pourtant, simplement le bonheur de partager cet instant.

Il est 9 heures du matin en Martinique, l’air est à 29°C, l’eau est diablement fraîche et, Dieu que je suis bien.

Tous en Seine

Du vert à perte d'horizon. J'aurais dû m'en douter.  Ici et là, quelques flaques nous présentent un printemps inondé. La Normandie sous la pluie, une idée qui me botte!

Des demeures isolées en bord de fleuve annoncent des villages fleuris où canards et cormorans endormis vivent à longueur d'année. Dans les roseaux j'aperçois un ragondin qui prend son bain. Quelques iris agrémentent le rivage. Les ponts sont nombreux. Chacun d'eux  est une étape qui me rapproche de ma maison. Je m'impatiente, et redoute cet instant. La fin d'un voyage.

En attendant, je profite de ces heures volées au fil du temps, de cette lente remontée mouillée en direction de Paris. Sur les rives, de vastes étendues parsemées d'équidés alternent avec des falaises arborées. Quelques troupeaux bovins nous matent aussi. C'est la première fois que je vois courir des vaches. Je pensais qu'elles étaient immobiles.  Sur mes joues exposées, la pluie vient, la pluie repart. Le cargo glisse. Qu'il est bon de se laisser porter.

Havre de paix

Nous avons quitté Dunkerque dans la nuit. Au matin nous étions dans la Manche, le soleil pointait son nez et s'amusait à créer des arc-en-ciel.  J'aimerais qu'il y en ait, faits de dégradés de violet. C'est ma couleur préférée.

Nous avons longé les falaises de craie et nous sommes positionnés au large du Havre, l'attente a commencée. Les pilotes ne devraient pas tarder.

Sous mes pieds l'eau est brune, la Seine est puissante et charrie nombre d'alluvions. Je pense à Cayenne et à ses eaux couleur moka. A main gauche, le port et ses fumées, à droite, les plages de Normandie. J'hume l'air frais. Le printemps est là, chargé d'odeurs de terre et de graines germées. L'air marin les porte jusqu'à moi.

Nous ne sommes pas les seuls, au large. Ferry et porte-conteneurs enlacent leurs sillons dans les eaux brunes du fleuve, dans les eaux bleues de la mer. Les pavillons se croisent, emportent marchandises et passagers dans les eaux internationales aux couleurs changeantes.

Je suis entre deux eaux et j'attends. Mes pensées virevoltent.  Mon coeur bat lentement. Je suis en paix.

A bon port

Dunkerque. La ville est loin.  Mon horizon est fait de contenaires. Les grues volent au-dessus de ma tête, mais celles-ci n'ont pas de plumes ni de becs. Je reste à bord, joue au Scrabble avec mes co-voyageuses anglaises. Navy, ship, sailor, je révise la langue et me demande ce que nous aurons à manger. Il est midi, la réponse ne se fait pas attendre, on mange tôt sur les cargos. Nous avons du rougail saucisses. Peut-être le cuistot est-il  de la Réunion, me dis-je. Plus de fruits frais, plus de fromages, c'est à Rouen qu'on se ravitaille.  Repue, je me ballade dans les coursives. En face, les tas de minerais s'empilent, au loin, on discerne les terrils.  Contrairement aux apparences, Dunkerque n'est pas un port mineur.

Sous mes pieds

Douche froide. Je suis en mer, dans le brouillard. Saint-Nazaire est loin, nous sommes dans la Manche, direction Dunkerque. Je ne capte pas.  Trop loin du réseau britannique, trop éloignée du réseau français. Toucher terre et repartir. Livrer des conteneurs, débarquer, embarquer, manger puis dormir. Les autres navires sont autant de points sur le radar. Nous passons tout près de chalutiers. Je les vois relever leurs filets. Ils ne sont loin d'être pleins.

Encore une journée gagnée pour lire, pour penser, pour humer la mer, ses embruns et les fantômes du vivant, là sous mes pieds.  Carcasses de navires coulés, d'avions abîmés où les animaux marins viennent s'encastrer, et vivre. L'histoire de mes aïeuls est dans les livres, et leurs os reposent sous mes pieds.